Багдад посетил я, увидел Стамбул,
Я в Мекке от тягот пути отдохнул,
Но мне показалось, что вновь я родился,
Когда возвратился в мой бедный аул.
«Един Аллах…» - так скажут возле кузни
Седые старцы, встав из-за стола.
Даст Бог – и я, своей могилы узник,
Живым останусь в памяти села.
Народ меня в горе не бросит:
Я болью народною стал.
Советская власть – это ствол золотой,
Богатый плодами, шумящий листвой.
Такая опора – сильней всех опор,
Кто враг этой власти, - тот враг моих гор.
Если камень сорвется в ущелье,
В темной пропасти сгинув навек,
То ничто никогда возвращенья
Не сулит ему больше наверх.
О, Аллах! Пусть мы также не канем!
Если сам я дойти не смогу,
То молю тебя, — сделай хоть камнем,
Но к родному верни очагу!
Хромой Кязим, слагал я эти строки,
И слезы у меня текли из глаз.
Терпенья больше нет, прошли все сроки.
Пусть мой прощальный стих дойдет до вас!
«Я не поэт, я – стихотворец. Поэты – это Пушкин, Лермонтов»
8-ое марта, где ты, праздник чудный,
Когда приносят женщинам цветы?
Балкарские селения безлюдны…
О, что страшнее этой пустоты?!
Пришел не праздник – день пришел бессонный.
Балкарским детям не забыть вовек
Холодные и смрадные вагоны
И мартовский – в слезах кровавых – снег.
О невозможном если не мечтать,
То вряд ли и возможное свершиться.
Я мир воспринимаю без прикрас,
И жизнь не в розовом я вижу свете,
И все-таки кричу в сто первый раз:
«Пусть никогда не умирают дети!»
Пусть будет наш остаток – путь недальний
Не столько долгий, сколько беспечальный,
Ты сбереги тепло огня и крова,
Любовь мою до часа рокового
К той женщине, которую люблю.
С тобою, мой народ, должник твой вечный,
Ни дня я в жизни не был одинок
И сотворил за век свой быстротечный
Хоть и немногое, но все, что смог.